Non mi piacciono neanche un po’ le sue labbra,
Ma forse, tutto sommato, bacerei il suo sorriso.
I suoi ricci fitti e scuri sono già perfetti:
Non ha bisogno delle mie dita, per districarli.
I suoi occhi cambiano colore
Ma, sotto qualsiasi luce, non s’intonano coi miei.

Non so davvero come io sia finita ancora una volta
A scrivere poesie di mercoledì, three fiftyone a.m.,
Ma so che, nell’amore, io non ci credo.
Mi piace? Non mi piace? Sono stanca di farmi domande?